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Lorgar: Der Verkünder des Wortes – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Sand in der Farbe von Rost, Asche und altem Schweiß erstreckte sich bis zum von Hitzeschlieren verzerrten Horizont. Selbst in dieser brütenden Hitze gab es Leben – Büsche aus dornigen Sträuchern und Bäume, Kakteen und Sukkulenten mit leuchtenden Blüten erhoben sich in den Schatten von säulenartigen Felsen, hielten sich in den gewundenen Wadis und nährten sich von den tief liegenden Überbleibseln verlorener Oasen. Überall fand sich Bewegung, wenn man wusste, wonach es Ausschau zu halten galt. Skorpione und Sonnenkäfer huschten über den sengenden Sand und Fliegen brummten träge von Kaktus zu Kaktus. Weit über ihnen in den Wolkenfetzen, die über den blassblauen Himmel eilten, zogen immense Sandgeier, mit einer Flügelspannweite von vier Metern, in den kühleren oberen Luftschichten ihre Kreise und suchten den Boden mit Augen so scharf wie Magnokulare nach Essbarem ab.

Staubhosen zogen über die Dünen, verwischten alle Spuren um das Lager herum und türmten neue Verwehungen an den Seiten der dreizehn großen Zelte auf, die aus einem Stoff gemacht waren, der rot und blau, schwarz und gold und grau weiß gestreift war. Sonnenschirme, die von stabilen Stangen aufrecht gehalten wurden, hielten die unbarmherzige Langmittag-Sonne fern und schützten die preisgekrönten zweibeinigen Sonnenschreiter-Reittiere und die schwerer gebauten Hartrücken-Schlittentiere. Ihr kurzes Haar war vom Staub rot gefärbt und die Tiere hechelten trotz des Schattens in der Hitze und hatte ihre Augen gegen das blendende Licht geschlossen, das von den nahegelegenen Dünen reflektierte.

Auf der leewärtigen Seite des Lagers waren noch mehr riesige Sonnenschirme aufgestellt worden und unter ihnen sammelten sich die Abgelehnten. Alt und Jung hockte um ihre Solarkocher und kochte Pasteten, die aus grauem Kaktusmehl gemacht und mit begehrten Tropfen aus Honigspinnenmilch verfeinert wurden. Sie sprachen leise und schonten ihre Trinkflaschen – die gefährlich leer waren, nun da sie zweieinhalb Tage von der letzten Oase entfernt waren – und debattierten, welchen Kurs sie beim Wachaufstehen des Dämmerabends nehmen sollten, wenn die Temperaturen so weit sanken, dass das Reisen wieder möglich wurde.

Sie betasteten Talismane und Fetische aus kleinen Vogel- oder Säugetierknochen, die mit detailliert geschnitzten Versen versehen waren, die von uralten Generationen überliefert worden waren. Die Ältesten dösten und hielten dabei Gebetsstäbe an ihre Brustkörbe gepresst. Das leise Pfeifen und Heulen ihrer durchbohrten Knochen änderte sich, als ihre Brustkörbe sich in der beständigen aber sanften Brise hoben und senkten. Kleinkinder gruben um sie herum im Sand nach Wadischläfern und Wüstenwellhörnern. In ihrer Fantasie stellten sie sich aber vor, dass sie eines der verlorenen Verliese öffneten, um Archäotechschätze aus den Zeiten der Letzten Wanderung zu bergen. Sie stocherten in Kieseln und kleinen Fossilien herum und teilten sie in Stapel nach verschiedenem Glanz, Größe und anderen Kriterien auf, die nur kleine Kinder verstanden.

Die älteren Kinder forderten sich gegenseitig dazu heraus, so lange wie möglich in der Sonne zu stehen, und maßen den Erfolg mit kleinen Sandgläsern, wobei sie die Warnungen ihrer Eltern ignorierten, die von irgendeinem Onkel oder einer Tante sprachen, die an einem die Haut austrocknenden Sonnenausschlag gestorben oder die von einer Vielzahl an Tumoren verzehrt worden waren.

Die jüngsten Erwachsenen kümmerten sich um den Schrein. Das Zentrum des Lagers wurde von vier großen Säulen dominiert, die sich jeweils aus verschiedenen Totems zusammensetzten, die mit geschnitzten Darstellungen der vier Mächte versehen waren. Auch wenn sie abgelehnt waren und ihnen der Zugang zu jeder der großen Städte verwehrt war, huldigten sie ihnen dennoch, so gut sie konnten. Kleine Opfergaben brannten in Weihrauchschüsseln am Fuße jeder Säule, deren duftende Rauchschwaden durch das Lager zogen und die Gebete der Gläubigen in die Luft trugen. Der Wachtpriester hielt die kleinen Feuer am Laufen und bewegte sich in seiner andauernden Arbeit von einem zum nächstem, fächerte Luft, ordnete Kienspäne neu an und fügte, wenn nötig, neue Sprenkel aus Weihrauch hinzu.

Ab und an raffte sich einer der Nomaden in der erschlagenden Hitze auf, da ihm ein plötzlicher Gedanke kam oder er ein plötzliches Bedürfnis hatte. Sie kritzelten ihre Gebete auf einen Fetzen Papyrus und gaben es einem derjenigen, die sich um die Totems kümmerten. Das Flackern verbrennenden Papyrus wurde begleitet von gemurmelten Beschwörungen, deren Bedeutungen im Nebel der Zeit verloren, deren Notwendigkeit aber über einhundert Generationen erhalten worden war.

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Fan Morgai, der Anführer des Stammes, versammelte seine Familie zu einem kurzen Rat. Er deutete zu dem dunklen Schimmer am Horizont, den jemand, der sich in der Wüste nicht auskannte, mit einem Berg verwechseln könnte. Die Nomaden wussten es besser – die Erhebung, deren Gipfel in der Ferne gerade eben sichtbar war, war keine natürliche Formation, sondern die Überbleibsel einer Stadt ihrer Vorfahren, längst toter Sand, den die Wüste beansprucht hatte.

»Noch zwei Rastabende, an denen gutes Wandern möglich ist«, sagte er ihnen und wedelte mit der Stoffkarte, die sein wertvollstes Erbstück darstellte. Die Symbole waren fast nicht mehr zu sehen, aber er wusste, wie er die Topografie lesen musste. Seine Mutter und sein Großvater hatten ihm beigebracht wie, sobald er alt genug gewesen war, um lesen zu lernen.

»Ein Gebet in einem Loch«, murmelte Stanzia, seine älteste Schwester. »Ihr denkt, dass die Götter uns zu einem der Verlorenen Verliese führen werden?«

»Nein«, sagte Fan Morgai mit einem traurigen Kopfschütteln. »Ich denke, dass dies die Stadt der Spiegel ist. Seht nur die Wolken über ihr. Regen, meine Jungs und Mädels. Baldiger Regen.«

»Das Wadi bei Fuhsas soll wieder geflutet sein«, sagte sein jüngster Cousin, Fabri Tal. »Nur einen Wachaufstehenmarsch entfernt, nicht mehr.«

»In die falsche Richtung«, argumentierte Kora, Fabri Tals älterer Bruder, der seine Zustimmung zu Fan Morgais Plan bereits zum Ausdruck gebracht hatte. »Und wer hat dies gesagt? Ein betrunkener Weissager in Maiporis? Er würde Euch für einen Schluck J’kahs alles sagen.«

»Er hatte eines der alten Bücher«, protestierte Fabri Tal, »und er hat die Knochen direkt vor mir auf seinen Seiten gelesen, ich habe es gesehen. Ein Windsymbol und die Sonne. Neue Anfänge hat er mir gesagt.«

»Und Ihr habt für die gute Nachricht einen Schluck Eures Schnapses mit ihm geteilt«, sagte Fan Morgai. Er wollte gerade weitersprechen, aber ein schriller Ruf lenkte die Aufmerksamkeit aller auf den schattigen Wachposten auf Stelzen, der auf der dem Wind abgewandten Seite des Lagers errichtet worden war. Andere standen auf und schirmten ihre Augen gegen gleißendes Licht ab.

»Geht Alannat, tauscht mit Benjor«, sagte Fan Morgai seiner jüngsten Schwester und sie eilte hinaus in das Licht und wandte ihr Kopftuch um ihr Gesicht, um sich für den Moment, den sie brauchte, um den Wachposten zu erreichen, vor der Sonne zu schützen.

Benjor sprang von ihm herunter und rannte zurück zu den Ältesten, wobei seine Fernröhre in seiner Hand glitzerte. Er bedeutete Fan Morgai, ihn zwischen den beiden nächstgelegensten Zelten zu treffen und deutete in den Wind, ungefähr in Richtung Randwärts.

»Karawane!«, stieß er hervor und hielt Fan Morgai das Sichtgerät hin. »Karawane!«

Der Stammesführer hob das Teleskop an sein Auge. Retinaldetektoren klickten und surrten, als sie die Linse justierten und den Horizont in schärferen Fokus brachten. Er blickte etwas nach rechts in Richtung der weit entfernten Küste und erhaschte einen Blick auf eine dunkle Schliere, die sich gegen die Dünen abzeichnete, kaum mehr als einen Kilometer entfernt.

»Eine Karawane, hier draußen?« Er blickte zu Stanzia und sie teilten einen besorgten Blick. Sie blickten beide zum Hauptzelt, das die Familie des Häuptlings beherbergte.

»Sagt nichts zu den Fremden«, sagte sie ihm und er stimmte mit einem Nicken zu.

»Macht Eure Waffen bereit«, sagte er den anderen. »Aber tut nichts, um sie zu provozieren, und lasst mich das Reden übernehmen.«

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Das größte Fahrzeug kam wie ein die Oberfläche durchbrechender Wal über eine breite Düne und seine gewaltigen Flanken ragten in einer Wolke aus Staub und Qualm über dem Sand auf. Öliger Qualm aus einem Dutzend kleiner Schlote in Form von Wasserspeiern zeichnete Spuren in die Luft. Mächtige hölzerne Ketten wirbelten den Sand auf, als es den Gipfel erreichte und der Sandpflug an seiner Front türmte Dreck und Schotter zu Bänken auf beiden Seiten auf.

Details waren schwer auszumachen. Die Karawane war kaum mehr als ein vager dunkler Fleck im Hitzeflimmern, aber als das Fahrzeug sich näherte, wurden die anderen Silhouetten in seinem Umfeld erkennbarer. Zweipersonen-Vierradfahrzeuge dienten als Geleitschutz, ihre Dächer und Spoiler glänzten mit Solarpaneelen und Ballonreifen trugen sie über die sich verschiebende Wüste.

Begleitet wurden sie von Reitern auf Sonnenschreitern, die verblasste Banner und Wimpel trugen und die Bänder einer schwarz und roten Gebetsflagge flatterten vom Rücken eines jeden Kundschafters. Ihre Rösser hatten auch schon bessere Tage gesehen. Ihre Flanken waren von Sandstürmen gezeichnet, das Haar war matt und ihre Schwänze waren nach der Art der Stämme der inneren Ödlande kurz kupiert.

Andere Fahrzeuge folgten und bildeten eine Entourage für den Tempelschlepper–Wagen. Karren, die von Dreigespannen von Dromedaren gezogen wurden, und Sonnenschreiterstreitwagen, von denen jeweils zwei Ketten und beschwerte Banner durch den Sand zogen, um die Spuren der Karawane zu verwischen.

Der Schreinwagen war nun besser zu erkennen. Ein Turm über seiner Fahrerkabine war mit zahlreichen blitzenden Lautsprechern bestückt, die eine Kanzel flankierten. Große Reflektoren warfen Licht auf ein Hinterdeck, auf dem Dutzende von bewaffneten Männern und Frauen warteten. Als ein großes Segel über dem Deck im Wind flatterte und sich blähte, blitzten Speerspitzen und Hämmer, Pfeile und Schleuderstäbe gelegentlich im Sonnenlicht auf. Hinter den Schornsteinen der Zugmaschine erhob sich der große Wagen zu einer Art von erhobenem Deck, auf dem zwei Speerwerfer montiert waren. Mastartige Pfähle waren hier mit den Abgasschloten durch schwarzes und rotes Fahnentuch verbunden, das an Stellen fehlte und damit den Eindruck eines Lächelns mit Zahnlücken erweckte.

Von der Spitze blitzte eine goldene Ikone eines brennenden Buches. Ein Symbol der Loyalität und der Treue, ein Zeugnis für einen der bekehrenden Credos der alten Städte. Der Bund von Vharadesh.

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Das Schimmern von Okularen funkelte entlang des Decks des Schreinwagens, als seine Insassen ihre Aufmerksamkeit auf die Ansammlung aus Zelten richteten, die sie in der Ferne erspähten. Befehle wurden in Sprechröhren gebrüllt und die Maschinen der mobilen Kapelle grollten in Antwort auf das Drängen und das Fluchen der Crew im Inneren und schwangen das starre Gefährt auf einen neuen Kurs in das breite Sandbassin auf der anderen Seite des Kammes.

Nairo huschte zwischen den Karawanenwachen umher und holte eine Kelle aus seinem Eimer, um Schmierfett auf die freiliegenden Zahnräder des laufenden Getriebes unter der Hauptplattform zu schaufeln. Um ihn herum machten die Söldner an der Reling ihre Windbögen und Pfeilgewehre bereit und lockerten die Prügel in ihren Gürteln. Ein paar von ihnen traten nach dem älteren Sklaven; andere bedachten den Mann, der sich halb gebückt einen Weg durch sie bahnte, lediglich mit Flüchen.

Er war nur in ein Lendentuch und ein Stirnband gewandet. Sein von Peitschenhieben gezeichneter Rücken und seine Schultern waren ein freiliegender Wirrwarr aus sonnengebräunter Haut und Narbengewebe, die durch die jahrelange Sonneneinstrahlung ledern und rissig geworden war. Es war, den Mächten sei Dank, ein Wunder, dass Nairo nicht wie viele der anderen, mit denen er aufgewachsen war, mit den Tumoren verflucht worden war. Sein fortgeschrittenes Alter war unter den anderen Sklaven so etwas wie ein Talisman. Sechs colchisische Jahre hatte er überlebt; dreißig, wie die Adepten Terras später eine solche Zeitspanne bemessen würden.

Sein Kopf war kahl geschoren und auf der rechten Seite mit einer einfachen Version des Buchs des Wortes tätowiert, dem Symbol des Bundes, dem er augenscheinlich gehörte.

Er kam an den cthollianischen Söldner vorbei. Ihre Porzellanmasken lagen eng über ihren Gesichtern und waren mit grausamen Visagen verziert, die aus rauschgefüllten Traumreisen in Ritualen des Erwachsenwerdens stammten. Sie trugen gezackte Speere und ihre Wamse waren mit Scheiben aus refraktierendem Material besetzt, die in der Hochsonne weiß glänzten.

Neben ihnen standen die Bogenschützenbrüder – Seekrieger, die nun an das Land gebunden waren und die ihre Windbögen gegen die Seite des Wagens lehnten. Sie trugen wilde Gesichtsausdrücke, die Männer mit ausladenden Bärten und die Frauen mit ihren Zöpfen in Imitation der bevorzugten Gesichtsbehaarung.

Hexenwanderer aus Carthass, die der Verlust ihrer Heimat, die vor einem Jahr von den großen Erdtumulten verschlungen worden war, zu Vertriebenen gemacht hatte. Eine gesamte große Stadt war im Sand und im Wasser verschwunden. Zerstört, wie der Bund behauptete, aufgrund ihres sündenvollen Verhaltens. Diese Handvoll an Überlebenden beschmierten ihre Körper vor Scham mit Ockerfarbe, die zwischen den Gliedern ihrer Bauchpanzer und Arm- und Beinschienen sichtbar war.

Und mehr noch aus anderen oder keiner Stadt, alle von ihnen Konvertierte. Kein einziger der Krieger war ein Kind des Bundes; keiner war in Vharadesh der Heiligen Stadt geboren. Diese einfache Tatsache macht sie zu noch eifrigeren Anhängern, mit dem Elan jener, deren Existenz nun davon abhing, dass die Wahrheit des Wortes ihrem Leben Sinn gab. Ihr angenommener Glaube machte sie so fanatisch wie ihr Meister.

Von ihm, dem Verkünder des Wortes, gab es kein Zeichen, auch wenn dem Karawanenmeister eine Warnung gesandt worden war, dass ein Lager der Abgelehnten gesichtet worden sei. Nairo warf Blicke in Richtung der Luke, die zu den Gemächern des Meisters im Inneren des Tempelschleppers führte, konnte dort aber keine Bewegung erkennen.

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Castora, die Heroldsklavin, huschte aus Richtung des kleineren Eingangs weiter hinten heran und stieg schnell die Leiter zur Kanzel hinauf, als der mobile Schrein hundert Meter vom Rand des Lagers knirschend zum Stehen kam. Mit einem Krächzen und einem verstärkten Knistern erwachte dank ihrer Bemühungen das Lautsprechersystem.

In dem Lager war Bewegung zu erkennen, als die Nomaden sich am Rande des Schattens sammelten, den ihre Sonnenschirme schufen. Nairo konnte das Glitzern von Waffen erkennen – größtenteils Speere, nichts Fortschrittliches – aber die Aufstellung der Abgelehnten deutete eher auf Neugier als auf Feindseligkeit hin. Man konnte sehen, wie sie sich miteinander unterhielten und eher ungezwungen in ihrer Haltung waren.

Eine automatische Fanfare ließ einige verzerrte Noten aus den Gebetslautsprechern erklingen, die den knarzenden Wind durchdrangen.

»Frohlocket, ihr, die ihr aus dem Blick der Mächte verschwunden seid«, verkündete Castora. Sie sprach Wasserworte, die gemeine Sprache der Händler und Missionare, die zwischen den Städten reisten. Nairo konnte ihr Gesicht sehen, resigniert ihre Aufgabe erfüllend, obwohl sie ihr Möglichstes versuchte, um für ihre Zuhörerschaft so viel Enthusiasmus aufzubringen wie sie konnte. »Feiert die Güte der Mächte, denn am heutigen Tage haben sie den Verkünder des Wortes zu Euch gebracht, denn er bringt nur Rat und Weisheit für jene, die sie anzunehmen wünschen. Nicht länger müsst ihr in der Wildnis der Ignoranz leben. Der Verkünder des Wortes wird euch zurück auf den Pfad der Wahrheit führen und durch seine Milde sollt ihr wieder den Willen der Mächte erfahren.«

Der Klang von Füßen auf den Stufen lenkte Nairos Augen auf das offene Gitter. Als Castora ihre Rede fortsetzte und die Vorzüge der Wahrheit und die Rechtschaffenheit des Verkünders des Wortes pries, erschien der Meister. Er war jung, dreieinhalb Jahre nach dem Maß von Colchis’ langem Orbit, aber seine Stirn trug bereits die tiefen Falten, die sie später in seinem Leben vollkommen verzerren würden. Er war hager, hatte aber noch keine Falten der Sorgen und des Alters, die seine späteren Jahre zeichnen würden. Er trug die dreckigen Lumpen einer dunkelgrauen Robe, die mit den Zeichen der Mächte und Darstellungen der Konstellationen des Empyreums im Himmel versehen waren – denselben Kleidern, die ihm wortwörtlich von seinem Rücken gerissen worden waren, als man ihn aus Vharadesh verbannt hatte. Sein Körper war dünn, seine Existenz in dieser Einöde hatte seinen Körper auf drahtige Muskeln und nicht viel mehr reduziert. Seine Haut war bereits von den Elementen mit Narben gezeichnet, dunkel von der Sonne und verkratzt durch den vom Wind getragenen Sand.

Castora zog sich zurück, als er den Fuß der Leiter hoch zur Kuppel erreichte, und schlüpfte wie eine fliehende Schlange über den Rand, um ihrem Meister zu erlauben, ohne Störung nach oben zu gelangen. Mit charakteristischer Energie schwang er sich zur Redeplattform empor, während die Fanfare erneut ihren krächzenden Ruf erklingen ließ.

»Hört den Verkünder des Wortes«, deklamierte er und erhob seine Arme über seinen Kopf. »Werdet Zeuge der Wahrheit von meinen Lippen und erinnert Euch an den Namen Kor Phaeron!«

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Dieses Buch würde ohne den Ersten Chaplain Ant Reynolds
und den Bewahrer des Glaubens Kor Ph-Aaron nicht existieren.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lorgar: Bearer of the Word.
Deutsche Übersetzung: Stephan Remberg.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Lorgar: Der Verkünder des Wortes © Copyright Games Workshop Limited 2017. Lorgar: Der Verkünder des Wortes, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-754-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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